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A quitandeira de Sambizanga

terça-feira, maio 27, 2008 Cacusso

















A Quitandeira, quadro de Clarissa Quadros



Na cabeça
quitanda

nas veias
quitanda

nas ancas
quitanda

nos olhos
quitanda

nos ritos
quitanda.

Tudo o coração é de quitanda.

Quitandeira
boa

quitandeira
doce

quitandeira
linda

quitandeira
grande.

Quitanda
fresca

quitanda
de madrugada.

Nos rostos
quitanda e fogueira.

Frutos crescendo
no ardor da quitandeira.

Longínqua voz para a quitanda:

jindungo

batata

limão

cavaça

mamão

laranja

mandioca

papaia


bebem Sol

bebem Lua

no kimanga da quitandeira.


Ó quitandeira que esperas
na lata
no pau
de Sambizanga

a Lua
há de dar-te teus ritmos

o Sol vai devolver-te teus frutos.

Nos teus olhos cresce banana
em teus frutos vibra quitanda



Xosé Lois García
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30 de Febrero

sexta-feira, fevereiro 29, 2008 Cacusso
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Foto de Jorge Casais



Mañana será 30 de Febrero
y tú vendrás a hacerme compañía
y ya te quedarás aquí conmigo
mi querido amigo arsénico.

Después de un corto viaje por la noche
descansaremos junto al abrigo
del sitio donde nace verde el trigo
mi querido amigo arsénico.

Corre, corre por favor
o no tendré valor
para morir amándola
voy al este del Edén
amigio mio ven, para esperarla allí,
mañana será 30 de Febrero
para mi.

Por una simple flor de invernadero
que no quiere creer lo que le digo
mi querido amigo arsénico,
y solo te diré que aún la quiero
que siempre estará aqui conmigo
y tú serás único testigo
mi querido amigo arsénico.

Corre, corre por favor
o no tendré valor
para morir amándola
voy al este del Edén
amigio mio ven, para esperarla allí,
mañana será 30 de Febrero
para mi.


Pablo Abraira

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Carta abierta a José Saramago

quinta-feira, julho 19, 2007 Cacusso






















José Saramago visto por Sergei, aqui





Muy señor mío


Me perdonará Usted mi pobre castellano, pero desde anteayer me entero
de la urgencia de praticarlo. Al "Diário de Notícias" de Lisboa
predijo Usted esto: "acabaremos por integrar-nos" en España.
Preguntado por el periodista Joao Ceu e Silva si nuestro país seria
entonces "una província de Espanha"(le sigo citando en nuestro
antiguo idioma), Usted contestó: "Seria
isso. Já temos a Andaluzia, a Catalunha, o País Basco, a Galiza,
Castilla La Mancha e tínhamos Portugal". Claro, nos asegura,
podremos conservar nuestra lengua, nuestras costumbres,
y así mismo creo yo nuestro fado, pero (no lo dijo, uno entiende) nos
gobernaria el jefe de estado madrileño del momento. Y aunque diga
Usted que no es profeta, no hay que olvidar su proverbial modestia.
En fin, para gente sencilla como yo, sus palabras son un caritativo
aviso del destino. Pues, señor, no y no. Usted, el más famoso de mis
compatriotas, se permite
en público unos juegos muy guapos de futurología. Pero se los guarde
para sus libros, los cuales están perdiendo el suspense de antaño.
Créame, el real futuro de un Portugal integrado en España lo
conocemos ya muy de cerca. Está visible en la Galicia de hoy, donde
la lengua dominante, y los derechos dominantes, y los partidos
dominantes, son los de Madrid. Esto no
es futurología, si no lo qué uno ve. Si quiere verlo.
No creo que sea su caso, Don José. Me contaran que, hace poco, visitó
Usted Galicia invitado por el Pen Club. Le rogaran que hiciera su
discurso en Portugués. Todos podrían entenderle, sin problema, si
hablara en nuestra hermosa variedad de gallego.
Usted - como otras veces ya en Galicia - recusó y habló en Español.
Muchas gracias en realidad. Ahora sabemos cómo hablarán, en la
Província española de Portugal, los futuros traidores.



Amsterdam, 17 de Julio de 2007
Fernando Venâncio
(Professor universitário e crítico de literatura)


Recebi por email de um amigo, reputo como credíveis as alegações produzidas e, naturalmente, não posso deixar de, sem mais comentários, reproduzir...
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Portugal

quinta-feira, dezembro 14, 2006 Cacusso

























Do mar Atlântico na margem pura
se senta uma matrona desgrenhada
ao pé da serrania coroada
de triste pinheiral. Nos joelhos dura

os cotovelos pousa, e o rosto na mão,
e crava ansiosos olhos de leoa
no sol poente, e o mar em frente entoa
de maravilhas a fatal canção.

Diz-lhe de longes terras e de azares,
enquanto ela os pés banha nas espumas,
sonhando absorta o trágico império

que se abismou nos tenebrosos mares,
e fita que entre as agourentas brumas
se alca D. Sebastião, rei do mistério.



Miguel de Unamuno
(tradução de Jorge de Sena)


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Cantar de Emigração

segunda-feira, dezembro 11, 2006 Cacusso


















Este parte, aquele parte
e todos, todos se vão
Galiza
ficas sem homens
que possam cortar teu pão
Tens em troca
órfãos e órfãs
tens campos
de solidão
tens mães que não têm filhos
filhos que não
têm pai
Coração
que tens e sofre
longas
ausências mortais
viúvas de vivos mortos
que ninguém
consolará



Rosália de Castro
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30 de Febrero

terça-feira, fevereiro 28, 2006 Cacusso
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Foto de Jorge Casais



Mañana será 30 de Febrero
y tú vendrás a hacerme compañía
y ya te quedarás aquí conmigo
mi querido amigo arsénico.

Después de un corto viaje por la noche
descansaremos junto al abrigo
del sitio donde nace verde el trigo
mi querido amigo arsénico.

Corre, corre por favor
o no tendré valor
para morir amándola
voy al este del Edén
amigio mio ven, para esperarla allí,
mañana será 30 de Febrero
para mi.

Por una simple flor de invernadero
que no quiere creer lo que le digo
mi querido amigo arsénico,
y solo te diré que aún la quiero
que siempre estará aqui conmigo
y tú serás único testigo
mi querido amigo arsénico.

Corre, corre por favor
o no tendré valor
para morir amándola
voy al este del Edén
amigio mio ven, para esperarla allí,
mañana será 30 de Febrero
para mi.


Pablo Abraira

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Gavilán o paloma

terça-feira, agosto 16, 2005 Cacusso



No dejabas de mirar y estabas sola
Completamente bella, sensual
Algo me arrastró hacia ti como una ola
Y fui te dije hola que tal

Esa noche entre tus brazos caí en la trampa
Cazaste al aprendiz de seductor
Y me diste de comer sobre tu palma
Haciéndome tu humilde servidor.

Amiga hay que ver cómo es el amor
Que vuelve a quien lo toma gavilán o paloma
Pobre tonto ingenuo charlatán
Que fui paloma por querer ser gavilán
Amiga hay que ver cómo es el amor
Que vuelve a quien lo toma gavilán o paloma

Yo bajé la cremallera de tu vestido
Y tú no me dejaste hablar
Solamente suspirabas te necesito
Abrázame más fuerte, más

Al mirarte me sentí desengañado
Solo me dio frío tu calor
Lentamente te solté de entre mis brazos
Y dije estate quieta por favor

Amiga hay que ver cómo es el amor
Que vuelve a quien lo toma gavilán o paloma
Pobre tonto ingenuo charlatán
Que fui paloma por querer ser gavilán

Amiga hay que ver cómo es el amor
Que vuelve a quien lo toma gavilán o paloma
Pobre tonto ingenuo charlatán
Que fui paloma por querer ser gavilán

Amiga hay que ver cómo es el amor
Que vuelve a quien lo toma gavilán o paloma
Pobre tonto ingenuo charlatán
Que fui paloma por querer ser gavilán


Pablo Abraira


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Poetas andaluces

quarta-feira, março 16, 2005 Cacusso

Giralda, Sevilha Posted by Hello



¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre
pero, ¿dónde los hombres?
Con ojos de hombre miran
pero, ¿dónde los hombres?
Con pecho de hombre sienten
pero, ¿dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos
Miran, y cuando miran parece que están solos
Sienten, y cuando sienten parece que están solos

¿Qué cantan los poetas, poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas, poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas, poetas andaluces de ahora?

Y cuando cantan, parece que están solos
Y cuando miran , parece que están solos
Y cuando sienten, parece que están solos

Y cuando cantan, parece que están solos
Y cuando miran , parece que están solos
Y cuando sienten, parece que están solos

Pero, ¿dónde los hombres?

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿que en los campos y mares andaluces no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta,
quien mire al corazón sin muro del poeta?
Tantas cosas han muerto, que no hay más que el poeta

Cantad alto , oireis que oyen otros oidos
Mirad alto, vereis que miran otros ojos
Latid alto, sabreis que palpita otra sangre

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado
Su canto asciende a más profundo, cuando abierto en el aire
ya es de todos los hombres

Y ya tu canto es de todos los hombres
Y ya tu canto es de todos los hombres

Y ya tu canto es de todos los hombres
Y ya tu canto es de todos los hombres (bis)


Aguaviva


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Patria

sábado, setembro 11, 2004 Cacusso

Guernica de Picasso


Nací en un tiempo triste y en un triste país
donde las cosas bellas tenían nombres feos,
donde 'pecado' era el nombre que daban al amor
y donde tristes gentes hablaban de la guerra
y se tocaban el sexo en las tinieblas
y con prisas furtivas en la noche del sábado,
tras haber contraído matrimonio buscando
patrimonio y remedio
a la concupiscencia o a la sífilis...


Nací en un tiempo triste y en un triste país
donde la gente iba vestida de negro, casi siempre
y llevaba bigotes cuadrados en el alma.
Donde ya no servían los nombres de las cosas,porque
las cosas estaban prohibidas o erean obligatorias:
Levantar el brazo con la mano extendida,
para que los brazos no pudieran abrazar, y las manos
llegaran siempre tarde a la caricia...


Nací en un tiempo triste y en un triste país,
donde los niños se llamaban flechas o pelayos,
cuando eran ya mocitos, y lle vaban camisa azul
y la cabeza rapada por la parte de dentro y
por defuera: Mitad monje y soldado les decían,
que tenían que ser cuando crecieran y hubieran
avanzar gallardamente por Dios,
hacia el Imperio o viceversa...


Nací en un tiempo triste en un triste país
donde las niñas se llamaban Begoña
y aceptaban mansamente un futuro de monjas
o matronas gordezuelas; cuando la superiora
colocaba duros sostenes sobre sus tetas tiernas
y más duros aún sobre la parte más tierna
del cerebro, para que las ideas no desbordarn nunca
el límite preciso de su destino de mujer:
virgen o madre y si fuera posible, las dos cosas...


Nací en un tiempo triste y en un triste país:
Abjuro para siempre jamás
de aquella Patria
donde un millón de muertos
velaban el cadáver
de los supervivientes...


Ivan Tubau Posted by Hello
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