Gaveta de Ilusões


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Escravos, servos, criados
de um orgânico trabalho,
pedaços em que atalho
numa história sem dados,
sem lados estreitos
que avançam num mar
de milhares de leitos.
Somos um simples reparo
num aparo que atrapalho,
sempre que penso
no tempo suspenso
numa plataforma de vários
contratempos disformes,
vários compartimentos áridos
que se escondem
enquanto não vens e dormes.
Somos escravos do medo,
não imaginamos sequer,
qual será o caminho certo
para a verdadeira democracia
convergir em céu aberto,
sem romper os dias
que caiem entre gotículas
nos nossos inaptos dedos
cheios de feridas ridículas
que nos atropelam bem cedo,
bem na aurora da vida,
exposta numa gaveta
de pobres divisões,
que se abre e fecha
enquanto lá pões
a fantasia de um poeta
tresloucado por um seta
de imensas ilusões.


Daniel Camacho
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