Este ano não deixa, mais uma vez, motivos de saudade...

Internamente, a estatística acima não explica tudo, mas é uma preciosa ajuda para se entender os motivos por que uma taxa cada vez mais significativa de população vive nos limites da pobreza ou abaixo destes.
Fica-me na retina e na memória «a festa» que foi o acordo que possibilita a passagem do Ordenado Mínimo Nacional para 500 € em 2011.
Convenhamos que é uma proeza!!!
Continuamos a ganhar por tabelas quase terceiro-mundistas e a pagar e a descontar como se vivessemos na Noruega, com cada vez menores garantias de futuro e com ameaças muito sérias no horizonte.

Vimos a mais absurda e despudorada luta do estado, enquanto empregador, contra os seus próprios colaboradores.
Neste processo o estado, como a generalidade dos políticos, «pegam de empurrão» pelo sector privado e/ou pela comunicação social.
De notar que são exactamente quem «empurra» os mesmos que são compulsivamente «subsidio-dependentes», que acusam os trabalhadores de não serem produtivos - os mesmos que correspondem a 25 % da força produtiva do mais evoluído e bem sucedido país da UE - o Luxemburgo, p.e.,os mesmos que apresentam lucros fabulosos, cada vez maiores, a cada ano que passa e os mesmos «empreendedores» que são responsáveis pela elevada informalidade da economia que, a continuar assim, em breve será só comparável a igual taxa em Angola.
Com profundíssima mágoa o digo mas, pior nem Salazar conseguiu, mesmo quando baixou salários aos funcionários públicos para conter dificuldades orçamentais. Nessa altura os funcionários viviam com ordenados de miséria e o que os fez permanecerem a trabalhar para o estado foram dois princípios - a garantia de trabalho até á aposentação e a isenção de Imposto Complementar (ex-IRS).
Hoje, as garantias são cada vez menores, pretende-se a todo o transe que os funcionários abandonem funções, criando legal ou artificialmente uma infindável série de dificuldades. Mais perto que nunca encontra-se o momento em que as classes dirigentes da função pública começarão a abandonar o barco, dada a degradação e a falta de estímulo e apoio.
Veremos até onde é que a situação poderá cair!

Este ano o país perdeu (??) um presidente-palavroso, sério mas que nunca se impôs... e ganhou (??) um outro estratégicamente-colaborante. Conceitos das originalidades á portuguesa...

Vimos Bush ser finalmente derrotado nas urnas, sem apelo nem agravo.
Vimo-lo também ter que engolir em seco, ele e todos os defensores da famosa «Cimeira das Lages», o facto de que no Iraque as coisas não só não estão a correr bem como, pior de tudo, para todos, a importantíssima Guerra contra o Terrorismo sofreu, por essas e por outras, revezes importantes.

Vimos a «orquestração» contra interesses e representações da Dinamarca, pelas caricaturas do profeta.
Vimos o Líbano ser destruído, mais uma vez, pelos seus vizinhos.
Vimos a Coreia do Norte transformar-se em potência nuclear e a ameaça de o Irão ser o próximo regime ditatorial a obter o mesmo estatuto.

Vimos a continuação da miséria e da fome em vastas áreas do planeta.
Vimos a guerra voltar ao «corno de África».
Vimos a instabilidade manter-se em Timor-Leste e, ao que parece ser alimentada por interesses neo-coloniais.
Não vimos e não sei se veremos eleições parlamentares e presidenciais em Angola.

Vimos, rimos de gôzo, chorámos de raiva com as peripécias do «Apito Dourado» e de todo o folclore e impunidade que envolve todos os personagens envolvidos como se de uma qualquer loja maçónica se tratasse.

Perdemos Mário Cezariny e James Brown.

Ao desaparecimento de Pinochet e Saddam, acrescente-se o de Gerald Ford que, com Kissinger, deu a benção, em Djacarta, ao ditador Suharto, para invadir e anexar Timor-Leste, causando centenas de milhares de mortos.

E não houve boas notícias???...
De repente, lembro-me apenas desta.
Exemplar, por sinal.



Desejo a todos os um ano de 2007 replecto de saúde, prosperidade, sonhos e projectos concretizados.
Um 2007 que nos fique na memória pelas melhores de todas as razões!

Abraço.

O ás de espadas juntou-se a Pinochet.

O último não pagou pelos crimes, o primeiro não pagou por todos os que cometeu.

Pinochet teve todo o apoio americano, como se sabe, Saddam Hussein é, só, mais um triste exemplo da política americana. Em comum, o facto de serem ditadores cruéis, criados pelos demiurgos do Pentágono, com a benção de Washington.

Estranho (ou talvez não) que os paladinos da democracia se envolvam com este tipo de escroques...

Saddam foi «inventado» pelos americanos que o ajudaram e a quem foi concedido todo o apoio e garantias (excepto a que reservaram para si - a impunidade perante o TPI) para que cometesse todos os crimes hediondos por que acabou de ser acusado e condenado.

Saddam sacrificou, pelos interesses americanos, contra os ayatolah iranianos centenas de milhares de jovens e, para conter revoltas contra a impopularidade da guerra, com o silêncio (na altura) do amigo americano gaseou curdos e cometeu atrocidades como as de Dujail.

Para o «desinventarem» necessitaram do monstruoso embuste das Armas de Destruição em Massa, de acenarem com o seu amancebamento com Bin Laden e, por fim, brindaram-no com um julgamento que a maioria dos peritos afirma não ter sido justo.

Para variar, terão neste processo criado mais um mártir ao invés de deixarem uma «carta que já estava fora do baralho» apodrecer na cadeia.

A morte de Saddam não resolve nada e pode criar condições para que a situação piore.

A nossa condição de ocidentais e de portadores, orgulhosos, de valores civilizacionais que valorizam e salvaguardam o valor da vida humana obrigam-nos a que não nos não calemos perante esta execução.

Ler mais sobre o assunto aqui, aqui ou aqui.

Penetro
esse colchão de cristal,
e
um lençol de mar
me envolve
tecendo o meu vestido raro,
espuma e sal.


Interrompo estas núpcias com o coral,
vem-me o mavioso murmurar
das palmeiras pela brisa
será que não aprovam?



Ana de Santana

Cumpre-me o doloroso dever de informar os meus estimados amigos, visitantes e clientes desta "espelunca" que o computador do gerente... se finou.
Estão por apurar os desconhecidos motivos que levaram a que o "bendito" computador, se finasse...
Tentar-se-á uma operação de urgência, hoje á noite, para ver se o súbito passamento não passará, afinal, de um súbito entorpedecimento ou consequências de um Natal bem regado...!
Caso a cirurgia não resulte terei que partir para a autópsia... com todas as desvantagens que daí advém.
Assim sendo não restam dúvidas que estou, para já, condenado a não vir aqui nos dias mais próximos.
Espero voltar a revê-los em breve e, se não nos virmos antes, desejo a todos um Feliz Ano Novo.
Logo agora que o ho-ho-ho já passou... Só comigo!
Portem-se bem que eu... volto já!


Adenda:
Voltei...mais rápido que era previsível.
Nem finado, nem regado... apenas e só, como também entrava nas supeitas, «capricho de hardware»!
Podia ser uma infinidade de coisas qual delas a mais grave.
Eis que o simples ligar/desligar os cabos do monitor e placa gráfica repuseram em perfeito funcionamento o «bicharoco», depois de já ter feito o «exercício» antes...
É de loucos!

In Leigos Missionários da Consolata

Fatias de parida?

Quem inventou a rabanada? Os portugueses.
Dizem que a rabanda surgiu, porque as pessoas aproveitavam os restos de pão duro, que a maioria jogava fora.
O doce é conhecido como fatia de mulher parida. É isso mesmo. Conta a história que a mulher rica que acabava de ser mãe, era alimentada com o pedaço do que chamamos de rabanada para aumentar o leite da gestante.
No nordeste do Brasil é conhecida como fatia parida, para além de serem chamadas de fatias douradas.
Em França, a delícia chama-se Pain perdu.





Rabanadas à Moda do Minho


Ingredientes:

2 pães de cacete com 0,5 Kg cada
0,5 l de leite
4 ovos inteiros
Óleo para fritar
Açucar areado e canela para polvilhar na proporção de 4 partes de açucar para 1 parte de canela em pó
Confecção :

Arranjam-se pão com dois dias de antecedencia. Cortam-se as fatias obliquamente, para as tornar mais compridas, e com a espessura de um dedo. Colocam-se num tabuleiro e regam-se com leite frio, de modo a ficarem bem demolhadas. Em seguida, batem-se os ovos. Pega-se nas fatias de pão, que se expremem um pouco entre as palmas das duas mãos, passando-as bem pelo ovo batido e fritando-as de seguida em óleo bem quente, virando-as para ficarem bem lourinhas de ambos os lados. Depois de fritas, escorrem-se e polvilham-se bem com a mistura de açucar e canela. Acompanham-se com molho que a seguir se indica:

Molho de rabanadas:

0,5 Kg de açucar
3 dl de água
Uma casca de laranja
Meio calice de vinho do Porto doce
Mistura-se o açucar com a água e a casaca de laranja, leva-se ao lume e deixa-se ferver durante três minutos.
Junta-se o vinho do Porto, deixa-se levantar fervura e retita-se do lume.
Serve-se frio.

Silent Night




Silent night, holy night.
All is calm, all is bright.
'Round yon virgin mother and child.
Holy infant so tender and mild.
Sleep in heavenly peace,
Sleep in heavenly peace.

Silent night, holy night.
Shepherds quake at the sight.
Glorious strains from Heaven afar
Heavenly Hosts sing alleluia.
Christ the Saviour is born

Vivemos num país ora irreal e estranho;
Não há quem nos ouça a dez passos de distância.
Mas quando cochichando temos conversado,
o montanhês do Kremlin sempre é nomeado.

O dedo grosso, verme gordo, gesticula.
Suas palavras chegam como um forte murro.
Bigodes de barata são de riso amável,
O cano das suas botas brilha de impecável.

Seu bando de senhores está sempre a postos,
Brutais semi-humanos á sua ordem tortos.
Decretos incessantes, como pontapés
Acertam-nos nos olhos, baixo-ventre, testas.

Tem busto atlético, da Geórgia uma beleza.
E cada nova morte é sua sobremesa.





Recordar, nas palavras de Osip Emilievitch Mandelstamm, traduzidas por Jorge de Sena, 128 anos depois do seu nascimento, esse monstro que foi Joseph Vissarionovich Dzhugashvili (Estalin)

Trouxe as flores
Não são todas branças,mãe
Mas são as flores frescas da manhã
Abriram ontem
E toda a noite as guardei
Enquanto coava o mel
E tecia o vestido
Não é branco, mãe
Mas serve à mesa do sacrifício
Trouxe a tacula
Antiga do tempo da avó
Não é espessa, mãe
Mas cobre o corpo
Trouxe as velas
De cera e asas
Não são puras, mãe
Mas podem arder toda a noite
Trouxe o canto
Não é claro, mãe
Mas tem os pássaros certos
Para seguir a queda dos dias
Entre o meu tempo e o teu.



Ana Paula Ribeiro Tavares
in Ex-votos

As aparências enganam, aos que odeiam e aos que amam
Porque o amor e o ódio se irmanam na fogueira das paixões.
Os corações pegam fogo e, depois, não há nada que os apague...
Se a combustão os persegue, as labaredas e as brasas são
O alimento, o veneno e o pão,
o vinho seco, a recordação
Dos tempos idos de comunhão,
sonhos vividos de conviver...

As aparências enganam, aos que odeiam e aos que amam
Porque o amor e o ódio se irmanam na geleira das paixões.
Os corações viram gelo e, depois, não há nada que os degele...
Se a neve, cobrindo a pele,
vai esfriando por dentro o ser
Não há mais forma de se aquecer,
não há mais tempo de se esquentar
Não há mais nada pra se fazer,
senão chorar sob o cobertor...

As aparências enganam, aos que gelam e aos que inflamam
Porque o fogo e o gelo se irmanam no outono das paixões
Os corações cortam lenha e, depois, se preparam pra outro inverno...
Mas o verão que os unira,
ainda vive, e transpira ali

— Nos corpos juntos na lareira...
na reticente primavera...
No insistente perfume
de alguma coisa chamada amor...




Sérgio Natureza

Se tivesse de descrever esta procura,
uma palavra bastaria:

inútil.

Como qualquer outra, nos dias que correm.

E é assustador pensar que as palavras podem perder-se hoje,
e nunca mais voltar.
E eu com elas.

As palavras já não nascem na mesma fonte salgada,
mas também nunca foram derramadas pelo sol.

E eu continuo a procura-las.
inutilmente.

O negro véu que cobre certezas acabou por esconder dúvidas.
O véu do tempo,
sujo de rotinas,
dourado de esperas,

descobriu o ócio.

E a espera cegou-me sonhos ou pessimismos.
Como que me esqueceu.
Sou só eu aqui.
Mais só que nunca.

Já não há vícios nem folhas em branco,
agora só o silêncio dos dias que passam
vagarosamente depressa.

E eu vejo-os passar,
conto mais uma vez os segundos,
descubro heterónimos da alma
que nunca saberei escrever,
e vejo que são inuteis,
mais uma vez,
todas estas redundâncias.

O agora é um grande pedaço de nada embrulhado no tempo
que passa sem me consultar.

Procuro apenas as palavras.
Procuro nas palavras
se ainda há vida aí.

Tenho quase quase a certeza que hibernaste dentro de ti.
E que esse Tu
Sou Eu.



Patricia Silva

Do mar Atlântico na margem pura
se senta uma matrona desgrenhada
ao pé da serrania coroada
de triste pinheiral. Nos joelhos dura

os cotovelos pousa, e o rosto na mão,
e crava ansiosos olhos de leoa
no sol poente, e o mar em frente entoa
de maravilhas a fatal canção.

Diz-lhe de longes terras e de azares,
enquanto ela os pés banha nas espumas,
sonhando absorta o trágico império

que se abismou nos tenebrosos mares,
e fita que entre as agourentas brumas
se alca D. Sebastião, rei do mistério.



Miguel de Unamuno
(tradução de Jorge de Sena)

Apito Dourado.

Onde. Quem. Quando. Como. Porquê.

Perguntas que, espero, Maria José Morgado, como coordenadora dos processos e a sua equipa, venham a obter.

Sejam dadas todas as garantias de defesa aos investigados e todas as condições quer de segurança, quer de meios á investigação de modo a garantir que este enorme quisto não se torne no cancro mortal do futebol português.

Que os media e os fazedores de opinião não perturbem o processo.

Espera-se que o (mau) exemplo do Processo Casa Pia tenha ensinado algo a todos.

Não encontro compatibilidade entre justiça, populismo e sensacionalismo, para mais se aliados a paixões por vezes irracionais.

É muito difícil já, neste momento, num Estado de Direito Democrático, conseguir «engolir» a sobranceria e o gozo com que se observam alguns dos personagens pretensamente envolvidos proferir declarações á sombra da confiança na inconstitucionalidade dos preceitos que o(s) levaria(m) a julgamento.

Pretendem demonstrar que estão no patamar da impunidade. Estarão?

Relembro este post... e retenho na memória as palavras, há muitos anos, de Carlos Manuel, centrocampista do Benfica, numa entrevista a um jornal desportivo:

- "...no futebol a única coisa séria, é a bola..."

A bola continua a ser séria porque não pode mudar a sua natureza... por isso é tão maltratada!

Certamente saberia do que falava!

'El diablo va a tener un mal día, porque le van a quitar la presidencia del infierno', en referencia a la muerte del dictador Augusto Pinochet.
(Carlos Fuentes, escritor mexicano)

Aos vencedores e a todos os participantes de "Os Melhores Blogues 2006" em A Geração Rasca

Este parte, aquele parte
e todos, todos se vão
Galiza
ficas sem homens
que possam cortar teu pão
Tens em troca
órfãos e órfãs
tens campos
de solidão
tens mães que não têm filhos
filhos que não
têm pai
Coração
que tens e sofre
longas
ausências mortais
viúvas de vivos mortos
que ninguém
consolará



Rosália de Castro

Foto de Cyntia Cavalcanti


Vindo, cansado e famélico da escola,
Encontro a minha refeição de katete
Ou de xima acompanhado de mutete
E encosto ao lado a minha sacola.


Por momentos, o caderno e a ardósia,
Que tenho na sacola, ficam esquecidos,
Para poder matar a enfadonha miséria
Da fome que não conhece sofridos.


A seguir é a visita às armadilhas
Que me surpreendem com maravilhas
De um peixe, um rato, um pássaro caído


Que vão construir o novo cozido
De outras nutritivas minhas refeições,
Antes de poder rever a matérias das lições.



José Samuila Kakueji





Glossário
Katete: folhas comestíveis, antipalúdicas
Mutete : azeda; folha comestível
Xima : pirão, funji

Há algum tempo que se vinha a impôr a actualização das ligações a alguns blogues e sites.
Está feito!
Foram retirados blogues que já haviam deixado de existir, outros haviam mudado de residência, acrescentados muitos outros de grande qualidade.

Surpresa maior e desagradável, porventura não surpreendente... o site da UCCLA está inactivo ou é apenas acessível a um número restrito de utilizadores.

Por uma ou outra causa, lamenta-se.

Eis a mensagem:

"Forbidden
You don't have permission to access / on this server.

Additionally, a 404 Not Found error was encountered while trying to use an ErrorDocument to handle the request.


--------------------------------------------------------------------------------

Apache/2.0.52 (Red Hat) Server at cm-lisboa.pt Port 80"

Era no tempo dos tamarindos
Meu pai sempre me acordava pela manhã
E ia cantando para o quintal
Enquanto fazia a barba
Debaixo do caramanchão
Da buganvília cor-de-violeta.

Era no tempo dos tamarindos
Zenza Niala vinha entrando na cancela
À cabeça a quinda carregadinha de fruta
Sempre cumprimentava minha mãe:
-“Sápêrê, Dona!”
Minha mãe respondia:
-“Olá”
Ela agachava no chão
Destapava a quinda
E por sob as folhas frescas de mamoeiro
Mostrava papaias e pitangas saborosas

Às vezes trazia fruta-pinha e sápe-sápe

Era sempre o mesmo diálogo
Minha mãe:”Chingamin?”
Zenza Niala no chão sorria
Mostrava os dentes de marfim
E respondia
-“Meia-cinco, sinhóra”

Era no tempo dos tamarindos.

E havia “bigodes” e “bicos-de-lacre”
Cantando nas acácias do quintal.

Depois Zenza Niala ia embora,
As ancas baloiçando
A quinda na cabeça

Era no tempo dos tamarindos



Ernesto Lara Filho




Fausto

A noite fuma silenciosa

dançando na discoteca,

bamboleando-se lânguida

nos braços do prazer...



Sai cambaleando,

o seu decote de estrelas

ajeitando...

E os seus passos

nas ruelas, perdidos,

sôfregos

rumam a uma casa de fado


Vozes doridas,

vozes sofridas,

e a noite chora.

Das partituras do vento

lembra-se...

Das sinfonias de amor

que a embalam



Sai titubeando

e seus passos ecoam

no breu profundo.




Helena Estevão*
_____________________

*Aluna da Escola Secundária de Santa Comba Dão
15 anos

Faça uma lista de grandes amigos
Quem você mais via há dez anos atrás
Quantos você ainda vê todo dia
Quantos você já não encontra mais.

Faça uma lista dos sonhos que tinha
Quantos você desistiu de sonhar
Quantos amores jurados prá sempre
Quantos você conseguiu preservar.

Onde você ainda se reconhece
Na foto passada ou no espelho de agora
Hoje é do jeito que achou que seria
Quantos amigos você jogou fora.

Quantos mistérios que você sondava
Quantos você conseguiu entender
Quantos segredos que você guardava
Hoje são bobos ninguém quer saber.

Quantas mentiras você condenava
Quantas você teve que cometer
Quantos defeitos, sanados com o tempo
Era o melhor que havia em você.

Quantas canções que você não cantava
Hoje assobia prá sobreviver
Quantas pessoas que você amava
Hoje acreditam que amam você.

Faça uma lista de grandes amigos
Quem você mais via há dez anos atrás
Quantos você ainda vê todo dia
Quantos você já não encontra mais.

Quantos segredos que você guardava
Hoje são bobos ninguém quer saber
Quantas pessoas que você amava
Hoje acreditam que amam você.




Oswaldo Montenegro

Tinha que partilhar isto convosco!
Absolutamente fantástico!





Jean-Batiste Maunier et Clémence
Concerto Pour Deux Voix

Se quiseres partir amanhã
eu paro o mundo
com facilidade assim
com esta mão
e então descobriremos
o mais profundo fundo que há no mundo
que é no irmos fundo às coisas
que há razão
de verdades consumadas me consomem
de falácias bem montadas me alimentam
mas meu filho mora o reino do futuro
que é mais duro
e não vai ser com palavras
que o contentam

Se a morte lenta te rebenta sob a pele
a cada dia
e se no teu braço apenas sentes a força
de um cansaço organizado
mas manténs na tua fronte a dúvida
e o gosto pelo longe e a maresia
e se sentes no teu peito de criança
a alma de um sonho amordaçado
se quiseres partir amanhã
eu paro o mundo
com facilidade assim
com esta mão
e então descobriremos o mais profundo
fundo que há no mundo
que é no irmos fundo às coisas que há razão


(iste mundus furibundus falsa prestat gaudia
quia fluunt et decurrunt ceu campi lilia
Laus mundana vita vana vera tillit premia
nam impellit et submergit animas in tartara)



Pedro Barroso

Nós somos os flagelados do vento leste!

A nosso favor
Não houve campanhas de solidariedade
Não se abriram os lares para nos abrigar
E não houve braços estendidos fraternalmente
Para nós

Nós somos os flagelados do vento leste!

O mar transmitiu-nos a sua perseverança
Aprendemos com o vento a bailar na desgraça
As cabras ensinaram-nos a comer pedras
Para não perecermos

Nós somos os flagelados do vento leste!

Morremos e ressuscitamos todos os anos
Para desespero dos que nos impedem
A caminhada
Teimosamente continuamos de pé
Num desafio aos deuses e aos homens
E as estiagens já não nos metem medo
Porque descobrimos a origem das coisas
(Quando podermos!...)

Nós somos os flagelados do vento leste!

Os homens esqueceram-se de nos chamar irmãos
E as vozes solidárias que temos sempre
Escutado
São apenas
As vozes do mar
Que nos salgou o sangue
As vozes do vento
Que nos entranhou o ritmo do equilíbrio
E as vozes das nossas montanhas
Estranha e silenciosamente musicais

Nós somos os flagelados do vento leste!



Ovídio Martins




Fausto